Город.Ночь после 8Марта.

Ночь. На улице идет снег. Грустно и красиво. Снег немного равняет Город с природой. Лакирует действительность. Город по сути своей незаконен, чужероден всему живому. Бегающему, прыгающему, летающему и просто зеленеющему на опушке. Его не должно быть в принципе, его придумали мы, люди. Наверно он понимает это и ему стыдно. За свои серые, бетонные дома, и такого же цвета асфальтовые улицы. Снег как бы одевает тонкой одёжкой это безобразие. Прикрывает наготу. Городу становится легче, ему некуда деваться, он нужен людям. Не претендую на истину в последней инстанции, но наверно «каждая погода», действительно благодать. В том числе и осадки. Особенно для Города. Дождь отмывает его полы и стены, становятся ярче и пронзительней краски. Снег просто делает его чище. Я сижу в дальнем, тёмном углу кабинета. В нашем, кабинетном кресле дремлет умиротворённый, изживший оттуда Дэху, Мася.

Под креслом возлегает Дэвис. На втором этаже компьютерного стола, там, где любимое место Музы, сидит совсем другая женщина. Её зовут Хандра. Она намного хуже нашей красавицы Музы, хотя и бесспорно красива. Какой-то своей, необычной, странной красотой. Это моё личное мнение, но я готов прозакладывать всё что угодно, что некрасивых женщин не бывает. Вы просто невнимательно посмотрели. Вглядитесь пристально в самую отпетую дурнушку, и вы буквально поразитесь её красоте. Я серьёзно.
Сижу, размышляю о жизни, о причине непонятной меланхолии. Прибыл Мася, забрался на колени, смотрит в глаза.
«Любуйся счастье, я тебя так ждал…
я так любил тебя, пока ты не пришло…».

Причин для самокопания или самозакапывания нет никаких. Я в абсолютном шоколаде. Все дела сделал, они идут бодрым, в меру красивым и дружным строем. Другими словами хорошо. Четыре с плюсом за строевую подготовку. Малость стыдно, что давно не писал для друзей оптимистично-бодрых баек, так это не ко мне. К Музе все вопросы. Я тут непричем. Писать, - не лопатой копать. От тебя тут ничего не зависит. И не важно кто ты: маститый писатель или просто графоман типа меня. Всё равно стыдно, вроде как ленюсь. Чувствуя моё минорное настроение, наша мохнатая «двоица» ведёт себя на диво прилично. Даже Дэха не глумится. Лежит себе под креслом, посверкивает золотым глазом. Лапой время от времени щупает что-то украденное, не увёл ли кто.

Неожиданно становится понятна причина моего лёгкого душевного недомогания. Просто спросил у Дэва, который всё знает и чувствует. Он объяснил тремя словами:
- Ты хочешь лето.
А ведь, правда. Я очень хочу лето. Летом хорошо всем, даже Город надевает зелёные штанишки и весело пузырится фонтанами. По моим наблюдениям, лето очень любят барды и детдомовцы. Олег Митяев, который очень импонирует мне точностью выражений и образностью описаний, замечательно сказал: «Лето – это маленькая жизнь» Вот.

***